Falderwald against all odds

[Erich Kykal]

O Faldus, stumpf ist deine Wüterklinge,
Behauptung nur die Gegenargumente -
wenn ich dich Degenbart nicht besser kennte,
ich würde meinen, deine Neidsucht singe!

Und Terrapin ist einfach guter Dinge,
spaziert devot durch städtische Idyllen,
die sich akkustisch mit Marlene füllen,
auf dass ihn Wunderseligkeit durchdringe!

Mit solch in sich gekrümmten Kombattanten
hat man als Dichter allzu leichtes Spiel!
Der blinde Sack, in den sie sich verrannten,

ist zu, sie singen nur die altbekannten
Verbitterungen oftmals hier zuviel
wie wunde Götter, die sich Unbill sandten!

[Terrapin]

Es zottelt Fältchen seine Reimmodule
Seit langem wieder in dem Kreis der Starken
Und sucht sie unter unser abzuparken.
Was treibt den Schönling in solch Sündenpfuhle?

Gehörst du nicht bei Erich in die Schule,
Als unser Interesse abzuharken?
Sonst ziehst du schlummernd mit den Eichenbarken
Den Strom hinab, fern jeglicher Bambule.

Das Jungechen, wie es die Worte wählt,
fühlt freilich sich als ganzer Mann und witzig,
Da seinen Torso schon das denken stählt.

Die anderen dagegen pöbeln hitzig
Und lamentieren nebenbei gequält,
Sein Blut war wie sein Geist, so gar nicht spritzig.

[Erich Kykal]

Der Terrapöbler möchte wieder wüten,
als wüsste er um tiefere Gewichte,
doch macht er selbst sich ohne Not zunichte:
Sein Sprachgebrauch ist nicht die Wucht in Tüten!

Was will die dritte Zeile uns wohl sagen?
Und auch "das Denken" hat er klein geschrieben!
Von Wucht und Wirkung ist nicht viel verblieben,
wo solche Lapsi in die Sinne ragen.

Wer möchte sich denn schon belehren lassen
von dem, der seines Handwerkzeugs nicht mächtig?
Wo Kunst und Kitt nicht zueinander passen,

bleibt alle Weisheit bestenfalls verdächtig,
und alle klugen Bilder, sie verblassen.
Wer Fehler macht, erscheint als Denker schmächtig!

[Falderwald]

So ein Niveau ist kaum noch zu ertragen,
sie glauben aufzutrumpfen wie zwei Asse
und haben doch nur Straßenköterklasse,
mit welchem Pöbel muss ich mich hier plagen?

Als hätten zwei solch flegelhafte Blagen
vom Sonettieren irgendeine blasse
Idee, denn ihre produzierte Masse
versickert in der Lyrik Kläranlagen.

Es ist, als hätten zwei Toilettenjungen
talentbefreit an einem stillen Örtchen
das Rektum ihrer kleinen Welt besungen.

Bei solchen Liedern müsste ich erröten,
das ist wohl ihr Versuch mit tumben Wörtchen
die Freude an der Dichtung abzutöten.

[Terrapin]

Die Lüfte schneiden harsch und es wird Nacht
im weiten Land, in dem nun alles ruht.
Am Ende wird doch jedes Wirken gut.
Wozu man sich denn noch Gedanken macht.

Es glimmt vom Horizont in stiller Pracht
der Wintersonne Golddunst letzte Glut
auf unser Haupt und den verschenkten Mut,
und schweigend hält das Licht der Sterne Wacht.

Doch fordert jeder Kampf und Streit Tribut
von Jenen, wo solch Feuer sich entfacht -
man schafft da besser nichts mit derlei Brut.

Ich selber hab nichts böses mir gedacht...
auf dem dermaßen Feindlichkeit beruht
und bin in Leichenteilen aufgewacht.

[Terrapin]

Erloschnes Licht

Der Dichter haust zerstört in Unterhose
vor einem Wust Papier im Kerzenlicht,
als seine Muse sich vor Traurigkeit erbricht.
Versagt, war wieder mal die Diagnose.

Die Worte, die er wählt, rückt er in Pose;
so dass es in den Därmen wühlt und sticht,
doch interessiert das alles wirklich nicht,
denn die Gedanken stützen sich nur lose.

Er baute sich aus Worten und aus Stein,
aus schlanken Säulen und aus Marmorquadern
ein Heim um für die Seinen da zu sein.

Allein der Menschenwille formt ein Hadern,
und sieht, was er erkennt, noch lang nicht ein...
in schwarzen Flocken tropft es aus den Adern.

[Terrapin]

Der Heimatdichter und der Zotenreißer,
die Koniferen unsrer Lyrikzunft
in schlichtverdeutlichter Zusammenkunft...
da zeigt man sich den schweren Worten leiser.

Der Wadenbeißer und der Hosenscheißer
sind die Adoleszenz in ihrer Brunft,
man merkt, es schrumpft der Törichten Vernunft
und morgen schon sind ihre Stimmen heiser.

Von solch Hormonimpulsen gibt es nichts
als einen lyrisch-dichterischen Jetlag
im Schatten manch melodischen Gewichts...

So steht und singt gemeinsam unser Ratpak
die Verse des missratenen Gedichts
im Weiß des Lichts als siffig-dunkler Fettfleck.

[Terrapin]

Allein zu sein ist wohl des Dichters Bürde,
die er zu tragen hat, zu allen Zeiten,
wann Schicksalsschwere ihn und Glück begleiten;
die Blicke klagen, dass nichts ändern würde.

Des Einstudierten rigorose Hürde
bewältigt man im großen, großen Streiten,
sich selbst erinnernd der Vergangenheiten
entfächert sich ein Schauspiel ohne Würde.

Den Östereicher und sein Unvermögen,
die Worte klar nach ihrem Sinn zu setzen,
und diese Ratzeburger Fragebögen...

erwischt an übervollen Futtertrögen,
gedacht die Welt und selbst sich zu zersetzen,
berücksichtigt/bewerkstelligt mein Herz nun doch zu mögen.

[Terrapin]

Denn einsam kriecht der Dichter
vor aufgeklärtem Himmel,
denn nur das Sterngewimmel
schickt seine stillen Lichter,

und Wolkenpalisade
folgt blassem Wolkenschleier.
Die Dinge werden freier,
ob mit, ob ohne Gnade.

Er lauscht dem Atem feiner
Momente, die nie trafen,
wonach da irgendeiner

sucht, ohne je zu schlafen,
denn es wird ungemeiner,
sich Lügen selbst zu strafen.

[Terrapin]

Der Größte stets zu sein erdrückt mit Schwere
mir das Gemüt und Herz. Es leckt die Angst
von der du wie ich selber immer sangst -
so kraftlos kommt kein Lichtblick in die quere.

Mein Bild, das Zentrum mächtiger Altäre,
ist Zeugnis des, wozu du mich doch zwangst...
und fraglich-legitime Mythen rankst
im Dünengürtel hingestreuter Leere.

Herr Erich und Miss Faldi sind so da
und prophezeihen sich den Dingen nah,
das heißt korrupt, brutal und vermutlich

noch drastischer, den argen Worten nach,
wann denn ein Sturzbach in die Tiefe brach
beschreie ich es schlicht als vorsintflutlich.