Falderwald against all odds

[Falderwald]

Vergnatzt kaut Erich an den sauren Träubchen,
befällt ihn die romantische Berührung,
dann druckst er rum und seine Wortverschnürung
klingt quietschend wie ein ungeöltes Schräubchen.

Und obendrauf setzt er als Sahnehäubchen
den Vorwurf der bewussten Irreführung!
Was tat ich denn? Ich war nur voller Rührung
in Anbetracht der beiden Turteltäubchen.

Anstatt das Fräulein in den Po zu beißen,
das hier versucht mit List zu moderieren,
beginnt er damit, lobend klugzuscheißen.

Er glaubt, so könne er sich profilieren,
und schonend sich der Freundlichkeit befleißen,
da muss ich doch ein wenig intrigieren.

[Erich Kykal]

Wer gar zu "intrigierig" nach den Früchten
der Pläne greift, sich selber zu erhöhen,
wird leicht vom Ast geweht von kalten Böen,
die innre Leere und Entrückung züchten:

Von seinem Lebensbaum wird er geblasen,
den er verseuchte mit verbohrtem Willen,
die Lüste seines Größenwahns zu stillen -
bis hohl er ward wie seine eitlen Phrasen!

Was bleibt? Ein Funken Mitleid für den Dichter,
der allzu eifrig seine Kunst beschwor,
herabzusehen auf das "Reimgelichter",

dem er sich gar so überlegen fühlte!
Zuletzt war er es, der sich selbst verlor
im derbem Anwurf, der sein Mütchen kühlte.

[Terrapin]

Lolek & Bolek

Nun streiten endlich sich die beiden Herrn
mit allen widerwärtigen Registern;
man hörte ihre Freundschaft ja schon knistern,
als hätten sie sich überdeutlich gern.

Das Ganze liegt auch gar nicht allzu fern,
sie waren fest daran sich zu verschwistern,
ganz klassisch wie bei Huren und Ministern,
dass galt im Mittelalter schon modern.

Doch halten wahrlich solch konspirative,
versagende Verbrecherbanden nur
zusammen die gemeinsam große Fresse,

das Ziel der vornehm-seltnen Exklusive,
und jener scheinloyale Räuberschwur
in Kompromiss mit eignem Interesse.

[Terrapin]

Nach all dem Chaos, all den Wortgefechten
versuche ich die Ruhe und das Schweigen...
und wag es talwärts kaum mehr aufzusteigen,
wo Nebel, Stern und Nachtblau sich verflechten;

nichts müht mich die Versehrten zu verächten,
denn ihr Begehren war mir selber eigen,
es malten im Erwarten zarte Geigen
die Farben, die sie scheinbar uns erbrächten,

wann immer wir Soldaten tapfer waren,
mal bürgerlich gesetzt und mal patetisch
in all den Kämpfen und verlornen Jahren.

So wirkte jener Eifer erst magnetisch,
bevor wir reiften, uns zu offenbaren...
ich bin zu groß und sitz an eurem Stehtisch.

[Schamansky]

Wie alles seine Grenze hat nach oben
und jeder Schädel seine Decke findet,
und daran stößt und sie nicht überwindet,
(er dichte noch so dunkel und verschroben),

so wird kein Geist dem engen Feld enthoben,
an das die eigene Beschränkung bindet.
Er bleibt verbohrt und von Geburt erblindet.
So ist das mal, da könnt ihr noch so toben.

Ihr sitzt gekettet auf gekappter Säule.
Euch furzt kein Uhu, wirbelt keine Eule,
kein Kauz den Horizont ins Uferlose.

Der Eulenmeister aber auf entgrenzter Höhe
der wahren Winde weiß: Hier furzen Flöhe,
und was sie pupsen, geht nur in die Hose.

[Erich Kykal]

Noch immer, Terrapin, nicht fehlerfrei -
gleich drei hab ich beim Lesen vorgefunden.
Du dichtest gut, doch wär ich dir verbunden,
wär ohne Lapsi deine Schreiberei!

So merkt man immer noch: Du bist dabei,
dich zwar zu bessern -aber unumwunden
verrät sich Bildungsmangel! Solche Wunden
verheilen langsam nur - und mit Geschrei!

Wirf um dich nur mit hemmungsloser Geste,
was deine Arroganz uns unterstellt!
Versprüh als Gift, was lang in dir verweste

an Neid und purer Missgunst, uns zu mindern!
Dein eignes Bildnis nur hast du entstellt -
dich klein gemacht, anstatt uns zu verhindern.



Schamansky, du hast einen Eulenfimmel,
verschlimmert weiter durch den seltsam sturen,
verqueren Glauben an den Zwerglemuren,
der seinen ungewaschnen Affenpimmel

mit geilem Grinsen schaumig reibt - o Himmel! -
vor einem Poster mit Lemurenhuren!
Soviel zu scheinbar hehren Quantenspuren:
Nur allzu irdisch-lüstern, das Gewimmel!

Entscheide, Federhirn/Primatenpinsel,
worin dein heller Wahnsinn sich verfestigt:
Ob Eulenscheiße oder Affenkacke -

das eine wie das andere Gerinsel,
das die Vernunft mit seinem Schwall belästigt,
erklärt der Welt: Schamansky hat 'ne Macke!

[Schamansky]

Was läuft denn hier schief? Will uns einer dissen
und schwätzt uns was von Nutten und von Dödeln?
Man phantasiert uns vor, wie Äffchen rödeln?
Bezeichnend dies. Man scheint da was zu wissen.

Dem Eulenmeister blöd ans Bein zu pissen,
ist auch ein Weg, sein Leben zu vertrödeln.
Ich fürchte ja: wem's not tut, so zu blödeln,
dem hat ein Uhu ins Gehirn geschissen.

Dem weht die Weisheit nicht. Dem bleibt sie ferne
wie Eulenwind der ordinären Blähung
poetisch dürftiger Nonentitäten.

Dies aber offenbare ich noch gerne:
In jedem Fall enttarnt die Art der Schmähung
den Schmäher weitaus mehr als den Geschmähten.

[Erich Kykal]

Wer spricht von Schmähung, wenn man Wahrheit predigt?
Der Affe und die Eule sind nur Tiere.
Wer ihnen huldigt, sinkt auf alle Viere
bald wieder, scheint's: Sein Denken ist beschädigt!

Die Weisheit aus dem Eulenfurz ist lustig
als Parodie, als witzige, verschmitzte,
die Geist ersann, der möglichst auf gewitzte
und freche Weise zeigen will, wie frustig

die Dummheit ist, dass Menschen alles glauben,
wenn es ums "Glauben" geht - wie Gott beliebig
und tauschbar ist: Berühmte saure Trauben!

Und auch der Quantenaffe: Hintertriebig
das Denkkonzept der Gläubigen verlachend:
vielleicht die Trägen wieder denken machend.



Doch ewig weiter so zu tun, als wäre
tatsächlich wirklich, was der Affe träumt,
das sorgt dafür, dass mein Bewusstsein schäumt -
ganz ohne Quanten oder Furzaffäre!

Der Witz ist durch! Es eitert diese Schwäre
nur stetig weiter ohne Sinn. Versäumt
ist längst das gute Ende, und es bäumt
Vernunft sich auf, dass dies nicht weiter währe.

Sogar die Venus war nie schaumgeboren,
ein Götterbild, gealtert und zerfallen
wie viele mehr, erdacht von blinden Toren.

Der Affenschaum, der Eulenfurz: Satire!
Was kommt demnächst? Die Heiligung der Quallen?
Du schreibst das Buch dazu und ich steh Schmiere!

[Schamansky]

Was heißt hier Witz? Was meint man mit Satire??
Daß Eulen furzen, steht ganz außer Frage!
Sie blähen in der Nacht wie auch am Tage
aus vollem Bürzel, und das ist die schiere

Faktizität in jeglichem Reviere.
Auch wenn hier mancher einen Grund zur Klage
darin erschnieft, das ändert nichts zur Lage,
weswegen ich hier gar nichts konzediere

als dieses: euer aller Unvermögen,
sublimste Klangstrukturen hochzuschätzen,
selbst wenn euch Eulen um die Ohren flögen!

Nun denn, ich will euch länger nicht vergrätzen.
Ich laß euch drum bei den vertrauten Trögen.
Da dürft ihr gerne lyrisch weiterätzen.

[Erich Kykal]

"Reviere" klingt beinahe wie "Breviere" -
es impliziert die Innigkeit zu Dingen,
die es umfasst, ernährt. Es meint: Wir singen
ein Halleluja für den Furz der Tiere!

Und so verrät sich, o Herr Fremdwortnutzer,
zuletzt die heimliche Religion -
was "sublimiert" der "Klang" dagegen schon
dem Eulenarsch- und Affenschniedelputzer?

Und nun ergreift er jäh die Flucht vor allen
untadelhaften guten Argumenten -
wahrscheinlich, um erneut ins Knie zu fallen

vor Aff und Eule: Um sich einzuriechen
an deren hochgeschätzten Exkrementen -
und geistig langsam dran dahinzusiechen!