Die Mondsonde

Grenzen verschwinden im Vogelbeerschatten.
Blau sind die Ränder des zweitletzten Viertels.
Leber mit Rösti auf „silbernen“ Platten.
Leise nur ächzen die Löcher des Gürtels.

Über den Dächern entblößt sich Selene,
wirft ihren Umhang vor mir in den Garten.
Hüllenlos lockt sie mich. Soll ich, oh Schöne,
heute noch von Cape Canaveral starten?

Stumm macht sie weiter die übliche Runde,
tut so, als sei ich ihr lästig gewesen
wie eine Mücke, vielmehr eine Sonde.

Kann meine Augen nur schwer von ihr lösen,
denke, werd morgen um dieselbe Stunde
wohl auf sie warten an demselben Tresen.