Falderwald against all odds

[Erich Kykal]

Mag sein, das einer, der sich "Stachel" titelt,
sein Weiches schützen möchte vor Verletzung,
das Innere vor schmerzlicher Zersetzung,
wenn jemand all sein Eigenlob bekritelt.

Mag sein, dass er mit selbstgewachsner Klinge
in alles stechen muss, was um ihn mündet
und nicht die so ersehnte Demut findet,
ihn zu verehren nach dem Stand der Dinge,

wie er ihn einschätzt mit verstiegnen Sinnen:
Dass er erhaben sei, berufen nämlich,
in allem, was er anfängt, zu gewinnen!

Und alle Verse, die ihm so gerinnen,
beweisen, was er ist: Von Herzen dämlich!
Von außen Stachel, aber hohl von innen.

[Dana]

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Es gibt nur einen Lyrikgott der Welten
und seit ich bin, gibt's euch, die Trittbrettfahrer,
vom Hause Geistlos, doch Kulturbewahrer,
rückt ihr hinaus aus Schützenbruderzelten.

Ich lasse keinen Vers von euch hier gelten,
ihr bleibt auf ewig stumpfe Wortegarer,
denn die Sonette zeigen immer klarer
nur Unbelehrbarkeiten auf, trotz Schelten.

Das Kollosseum wird nur wiederspiegeln,
dass einmal und nie wieder hat betreten
ein wahrer Lyrikgott, um abzuriegeln

das große Bauwerk für Palavern und Trompeten.
Und wie Kamele lasse ich euch ziegeln
für einen Wüstenmarsch um Sand zu kneten.
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[Stachel]

Fantastisch lässt es sich im Garten schwärmen,
Am Farbenspiel verträum ich manche Stund.
Lukullisch lockt er Lyriker mit bunt
Drappierten Beeten, die das Herz erwärmen.

In seinem Überfluss an Form und Farben
Ist passend dem Besitzer er Kontrast,
So prima er zu dessen Blässe passt.
Tottraurig müsste der ansonsten darben.

Es fällt mir schwer, zu Faldi was zu sagen.
Ich hätte nicht einmal genügend Fragen
Nach seinem Wesen. Er hat kein Gewicht.

Taktil sind Schläge, sind sein Trommelrühren,
Organisch wie poetisch kaum zu spüren.
Robust sind seine Pflänzchen, er bleibt schlicht.

Fazit
Alle außer Thomas, Dana,

Die „kleinen Geister“, die ihr um euch schart,
sind gut genug euch, dass sie feist euch loben.
Sonst mögt ihr gern wie die Barbaren toben.
Kein Wort hat nur den Hauch von Stil gewahrt.

Wie tief vermag ein Dichter nur zu fallen,
der solche Bühne sich erbaut und pflegt,
der’s witzig findet, den es scheint’s erregt,
beleidigend zu dichten, zu gefallen?

Mit Poesie hat das nichts mehr zu tun,
man tanzt um sich und andre goldne Kälber
anstatt im Forum seelenvoll zu ruhn.

Wer’s nötig hat, mag diesen Scheiß bestücken,
und sich vor seinem wahren Status drücken.
Denn nur der Esel lobt sich immer selber.

[Falderwald]

Er glaubt, er könne mich, den Gott, besiegen?
Wie putzig, dieser reimende Prolet!
Ihn stellt man bloß, wenn nichts mehr andres geht,
an seinem Brustlatz nagen schon die Fliegen.

Ihn scheint die Wahnvorstellung zu besiegen,
mit Zungenhonigseim sei ein Poet
als funkenschweifbestückter Reimkomet
im Nu am Lyrikhimmel aufgestiegen.

Wer hat den Seufzerblasebalg gerufen?
Der Blümchendichter labert über Pflänzchen,
und scharrt als Stachelschweinchen mit den Hufen.

Nicht mal zu einem noch so netten Tänzchen
begebe ich mich runter auf die Stufen
des Träumers mit dem kleinen Stachelschwänzchen.

[Erich Kykal]

Bezüglich "Fazit"

So sag denn an, du großer Geister Stütze,
so heilig ernst und ohne jedes Schmunzeln -
wer, wenn nicht wir verdienen Stirnenrunzeln,
denn wozu ist der Spass dem Dichter nütze!?

Mit dräuender, bewölkter Denkerstirne
hat er sich nüchtern dieser Welt zu stellen,
allein das Dunkel soll sein Licht erhellen
mit edler Geste und geschwollnem Hirne!

Ich sag dir was, du knöcherne Matrone:
Dein hehrer Anspruch an die Denkerzone
bewegt mein Innenleben nicht die Bohne!

Hier wird im Dreck gesuhlt, so wie es Tieren
zu eigen ist, wenn sie sich amüsieren -
doch wer humorlos ist, wird hier verlieren!

[Stachel]

Lob ich mich selbst? Ich heiße doch nicht Erich!
Als Stinker drehst du dich nur selbst im Kreis
Amorpher Weihrauchschwaden, die dir heiß
Aus deinen Poren dringen, bleib mal ehrlich!

An deinen Worten kann man dich erkennen.
An deinen Nöten mag sich mancher weiden,
Nicht ich jedoch, ich mag dich ziemlich leiden,
Gleichwohl ich's albern finde, dieses Flennen.

Willst du dich ehrenhaft mit mir bebattlen,
Entsag den Lügen. Du wirst dich verzetteln
In leeren Wörterhülsen, müdem Wehen.

Lass stecken die Eristik, die ist schäbig,
In deiner Feder ohnehin behäbig.
Gigantos, lass mich nicht um Wahrheit flehen.

[Erich Kykal]

Soso, ein "Stinker" bin ich, meine Güte!
Ich muss wohl einen Nerv getroffen haben,
bedenkst du mich mit ordinären Gaben
aus deines Arsenales kranker Blüte!

Dein Stachel wird schon stumpf, musst du dich flüchten
in polternde Entgleisung des Verbalen,
doch dein Gezeter macht mir keine Qualen -
das Ungeschlachte wird sich selbst vernichten!

Du sagtest zwar, du schwängest keine Keule,
doch primitiver kann dein Wort kaum werden.
So schlägst du meinem Panzer keine Beule!

Du kannst gern tun, als ob es anders wäre -
doch aus dem Derben wächst kein Geist auf Erden,
und sicherlich kein Lohn für das Vulgäre.

[Stachel]

Erst tönst du laut, du willst im Dreck dich suhlen, (#30V12)
dann ist dir schon ein "Stinker" zu vulgär. (#32V1,10)
Du solltest dich entscheiden, werter Herr,
denn du wirst noch gemessen an den Pfuhlen

der Wörtersünden, die trotz deiner coolen
(nach außen nur, nach innen dann konträr)
Fassade durch dein Trampeln (Welch Salär
erhoffst du eigentlich?) entstanden. Schulen

verschließen ihre Pforten, wenn du nahst,
der Panzer, der furnierbezogen rast. (#32V11, #8V8)
Jetzt bring doch endlich etwas mal, das passt

und schreib nicht nur so pseudohaft verquast.
Du glaubst, du hättest meinen Nerv getroffen?
Ich sagte es bereits: Du bist besoffen.

[Erich Kykal]

Enttäuscht hat mich die Erbsenklauberei,
darin du jeden plumpen Angriff bettest.
Wenn du nur Witz dabei und Anmut hättest,
ich wär entzückt von solcher Zauberei

mit Worten, Inhalt und verschmitzter Häme.
Doch muss ich weiter harren, hoffnungsfroh,
dass endlich etwas würde von Niveau,
das meinen Versen auch nur nahe käme!

Was treibt dich, gramer Spötter, dass du immer
die Götter stossen willst von ihrem Thron?
Durch dich sie zu ersetzen wäre schlimmer

als alles, was an Fehlern sie begingen!
Dem Edlen frommt nicht platter Lärm und Hohn -
dein kleiner Aufstand wird dir nie gelingen!