Winterbote

[Erich Kykal]

Hi, Sidgrani!

Das hast du einfach nur falsch zugeordnet: Sie machen frösteln und vergehn. Das "vergehn" bezieht sich auf machen, nicht direkt auf die Winde.
Soll heißen: Sie (die Winde) machen (= sorgen dafür), dass man friert und vergeht, im Sinne von altert, hinfällig, krank wird - eine Metapher für Winterhärte sowie Zeit im allgemeinen, bezogen auf den Gesamtkontext des Gedichts.

LG, eKy

[Dana]

Lieber eKy,

mein Gott, wie schön (damit mein ich fast dich)

Zitat von Erich Kykal

und tausend Grüne sind an ihm verblichen.

und:

Zitat von Erich Kykal

und Buntes geht ihm nach in wirren Bändern.

und:

Zitat von Erich Kykal

Im Frühling blüht wie immer meine Linde,
mag ich auch sterben und sie nicht mehr sehn.

Verdammt, wie triffst du nur immer wieder in den Wandel, schaffst Bilder und lässt keinen Raum für "nüchterne" Kritik.

Die Linde, die uns überdauert, ist hier für mich ein Hoffnungsträger. Sie hat eine andere Zeit. Sie wird noch in tausend und mehr Jahren sein - nicht als die Linde, aber als Linde. Vielleicht lese ich einst keine schönen Gedichte, aber schöne Gedichte und Leser wird es immer geben.

Schön, mein Großer - nein, ist ernst gemeint:

Liebe Grüße
Dana

[Erich Kykal]

Hi, Dana!

Vielen Dank für dein tolles Lob (verschämt dreinblick...)!

Keine Ahnung, wie ich "treffe"...die Gedichte "passieren" mir einfach. Ich halte mich einfach an einem Gedanken fest und lass mein Gehirn irgendwie machen. Oft bin ich über die Conclusio hinterher selber erstaunt und habe keine Ahnung, wo ich das hergeholt habe. Es scheint irgendwie im Sprachzentrum rund um einen recht wandlungsfähigen roten Faden zu kristallisieren...

LG, eKy

[Dana]

Nein, nein - das Sprachzentrum steht für einen Dichter, der sich weigert, (typisch Mann ) die gefühlvolle Seite zuzugeben.
Macht aber nix, es geht nicht darum, was er über sich sagt, sondern darum, was er dem Leser gibt.

[Erich Kykal]

Das ist es ja! Eigentlich bin ich die meiste Zeit ein pedantischer Kopfmensch voller Spock'scher "Logik" und sublimiere alle Gefühle, soweit überhaupt vorhanden. Wie diese sich dann in meine Lyrik schummeln, ist mir selbst nicht so klar - aber ich nehme es natürlich dankend an!
Leute könnten neben mir tot umfallen - es würde mir ein Schulterzucken abringen. Ich habe kaum Gefühlsbindungen an andere Menschen, und wenn, sind sie schwach, sporadisch und (fast immer) austauschbar. Ich lebe wie ein Soziopath, ein Aspergeraspirant, ein soziales Niemandsland. Meistens ist mir die eigene Welt genug.
Warum es dann ausgerechnet mir beschieden zu sein scheint, so beseelt zu schreiben? - Ich weiß es nicht. Verdient habe ich es sicher nicht.

LG, eKy