Abseite

[Erich Kykal]

Der Hinterhof sah auch schon bessre Tage,
die Wände, die ihm drohen, sind befallen
von schwarzem Ruß und Moder. Über allen
verlieren Schatten sich in kleinen Räumen,
die hinter schmalen Fenstern davon träumen,
bewohnt zu sein - und keine bange Frage.

Die gilbende Gardine auf der Leine
bewegt ein Wind, und wie enttäuschtes Sehnen
scheint sich die faltige Gestalt zu dehnen
in eine Stille, die nichts kennt und achtet,
und nur das karge Bildnis überfrachtet,
das sie beschließt, so wie der Tod das Seine.

In ausgewitterten Kaninchenställen
verdämmern kleine Nager ihre Tage
erschreckend unbelastet von der Frage,
ob Sommerwiesen wirklich existieren,
und ob sie dieses Dasein bald verlieren,
verbleibt ein Urteil, welches andre fällen.

Das Büschel Gras gleich neben einer Tonne
für Altpapier wirkt staubig und verloren,
so schuldlos in die Dämmerwelt geboren,
doch zäh aus seiner Kruste sich erhebend,
nach Leben gierend, täglich überlebend -
und immer träumend von der fernen Sonne.