Das Prosonett

[Falderwald]

Das Prosonett

Wer kennt sie nicht, die wahre Dichterliebe,
perfekt geformt im Traume des Poeten,
vor der die Meister knieten, um zu beten,
dass ihrer Muse Gunst erhalten bliebe?

Wer kennt es nicht, das graue Wortgeschiebe
der Sprache jener pöbelnden Proleten,
die anstatt leise tönen, laut trompeten,
in der Erfüllung schlicht gereimter Triebe?

Wer kennt sie nicht, die sich in dem genügen,
was sie aus ihren Alltagsaugenblicken
sich saugen und sich damit selbst betrügen?

Umarmend paart sich Reim um Reim, im schicken
Gewand verbirgt sich enges Lustvergnügen.
Stets will ich mit Genuss Sonette stricken.


Falderwald
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