Dessen ungeachtet

[Falderwald]

Dessen ungeachtet


Wenn irgendwo mal wieder Journalisten
verhaftet werden, weil sie ihren Job
verrichteten wie gute Spezialisten,
wenn solch politisch motivierter Mob
die Macht in Händen hält, dies auszurichten,
ja, wenn sie alle Meinungen vernichten,
die nicht konform sind mit der Obrigkeit,
dann ist die Zeit wohl wieder mal so weit.
Die Muse weint. Die Dichtertränen rinnen.
Es stirbt der Traum. Verloschen ist das Licht.
Wo solche Geister ihre Fäden spinnen,
zerstört die Unterdrückung das Gedicht.

Wenn wieder Giftgas, Bomben und Raketen
vom Himmel fallen und die Feuerkraft
den Ausschlag gibt beim Kampf um den Planeten,
wenn solch ein Kriegsszenarium es schafft,
dass gar Millionen Menschen fliehen müssen,
und wenn das alles abhängt von Beschlüssen
der Idioten in der Obrigkeit,
dann ist die Zeit wohl wieder mal so weit.
Die Muse schreit. Des Blutes Tropfen rinnen.
Es stirbt der Traum. Verloschen ist das Licht.
Wo solche Mächte ihre Netze spinnen,
zerstört die dunkle Seite das Gedicht.

Wenn sich in diesen herrschenden Systemen
ein jeder, was er kann, auch einfach nimmt,
wenn alle nur mit eigenen Problemen
beschäftigt sind, weil durchwegs nichts mehr stimmt,
wenn es nur abläuft wie nach strikten Normen,
um Menschen marktwirtschaftlich umzuformen,
wenn das lanciert wird durch die Obrigkeit,
dann ist die Zeit wohl wieder mal so weit.
Die Muse trotzt. Des Schweißes Tropfen rinnen.
Der Traum lebt auf. Es brennt ein kleines Licht.
Ein wahrer Dichter lässt die Narren spinnen,
er aber schreibt ein zynisches Gedicht.


Falderwald
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