Schön

Schön

Die Schönheit ist ein zähes Gut,
wie Lippenstift am Zigarettenrest
auf dem Asphalt aus Übermut,
halb feuchter Dreck, halb Überlebensfest.

Halb (zähl ich recht?) erscheint sie ganz
und ist verletzt bereits, wenn wir sie schauen,
sie ist die menschliche Instanz
schlechthin, auf die wir allesamt nicht bauen.

Und färbt wohl jeden bis aufs Blut,
der Indikator Mensch, ein Lackmustest
für alles, was nicht in sich ruht,
und weltwärts Lampions in uns steigen lässt.