Nachmittag
Aus hohen Fenstern fliehen meine
Gedanken in den Nachmittag,
der müde scheint und sich an kleine
Verträumtheiten verlieren mag.
Da weht ein Glanz vom Blätterwenden
durch alle Pappeln und sodann
zu mir, um dort ganz sanft zu enden,
und reicht mir einen Traum heran.
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Schreiben, wie Monet malte.
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