Die Schattenseite

Die langen Nächte sind ein schweißdurchtränktes Hasten,
Gerüche mischen sich und Neonlichter grellen,
Infusomaten hemmen angenehmes Rasten,
hier fehlen sanfte Worte und die Klingeln schellen.

Das Pflegende zerfließt in Hochglanzbaufassaden,
solange hier noch fehlerhafte Herzen wummern,
wird nichts geschehn: Es gibt die stürzenden Kaskaden
und stille Augenblicke ziehen Lottonummern.

Verängstigt hängen hier die wunden Menschenleben
an seidenen, sterilen Biotechnikschnüren,
Maschinen sind Ersatz vom Fühlen und vom Geben,
wenn Krankenhauskonzerne nach dem Pulse spüren.

Gesunden werden nur die reichen Wirtschaftsbosse,
die unter grünen Palmen nach dem Mammon gieren.
Den Pflegenden und Kranken bleibt die Eitergosse,
von Exitus mal abgesehn wird nichts passieren.