Nur ein kleiner Schrei nach Liebe
Wenn ich im Leben einmal nichts mehr habe,
kein Herz aus Gold und keinen lieben Gott,
wenn ich mich fühlte wie ein alter Rabe,
dann bliebe immer mir noch Wein und Spott.
An jenen wollte sich mein Hirn berauschen,
vernebeln wie ein windiges Pamphlet,
den eigenen Zynismus zu belauschen,
empfände ich im Geist als Selbstgebet.
Das Leben könnte ich nur so ertragen,
ich suchte Fehler, fände niemals Lob,
verdrehte Sinne, spuckte Dreck auf Kragen
und wäre wohl ein guter Misanthrop.
Ich würde in den Eingeweiden wühlen,
die Schlichtheit im Visier, um meinen Spaß
am überintellektuellen Ich zu fühlen
auf Feuerfahrt in explosivem Gas.
Wie könnte ich die Welt und mich doch hassen,
ich selbsternannter Mitleidstrauerkloß,
und hätt’ ich einen Letzten fahren lassen,
dann wäre ich mich endlich selber los.
Falderwald
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