Am Abend
Am Abend bin ich wie ein stilles Haus,
und meine Seele schweigt auf dem Balkon.
Sie träumt so weit und weiß doch nicht, wovon,
und lautlos treibt sie in die Nacht hinaus.
Und dunkel lauscht der Wald der Seele zu,
als ob er sie doch hörte irgendwie,
als ob dem Stillsein eine Melodie
zugrunde liegt - vielleicht sogar ein Du.
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Schreiben, wie Monet malte.
Geändert von Laie (10.05.2018 um 09:07 Uhr)
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