[Dana]

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Die neuen Wände sind schon hundert Jahre alt.
Noch immer hält der Taumel an, seit wir die Räume
zuerst beschaut und dann, den Schlüssel in der Hand,
bezogen haben, um darin entstandne Träume
mit Tisch und Bett und tausend Büchern auszuschmücken.
Noch immer hält der Taumel an und ein Entzücken,
im Dielenknarren jene Zeiten einzufangen.
Wer lebte hier und wie? Wer öffnete die Tür
und ist gegangen? In Fenster schauen Wald und See
mit täglich neuen Bildern, Stimmungen und Farben.

Des Hauses Name war Bellevue – ein Haus für Gäste.
Erbaut um neunzehnhundertneun, so steht's geschrieben.
Wer machte Urlaub hier, wer tanzte froh zum Feste?
Was ist mit jenen, die der Krieg hierher vertrieben,
die hier Behausung fanden für den Übergang?
Ich kann es fühlen, wenn ich in die Stille höre ...
Von allen und von allem blieb ein Hauch erhalten.
Und manchmal, wenn ich will, dann treten sie als Chöre
in unsrer Diele auf, die Jungen und die Alten:
Es möge euch gelingen, klingt es aus den Wänden.
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