Unikat
Unikat
Die Welt steht Kopf. Das tut sie oft und gern.
Die Frage ist doch, wo der Seher steht,
Aus welcher Wüste er gerade fleht:
Habt Acht, der Untergang ist nicht mehr fern.
Das Fenster ist beschlagen, Nebel trübt
Den freien Blick auf eine Zukunft grau in grau.
Der Magen ist den ganzen Tag schon flau:
Der Pessimismus wirkt perfekt geübt.
Die Schwalben sausen um den spitzen Turm
Der nahen Kirche, und der Falke thront
Hoch auf dem First. Die Stadt scheint unbewohnt.
Die Amsel rollt sich einen Regenwurm
Aus feuchtem Gras. Der Regen nieselt fad:
Das Rot am Rosenstock – ein Unikat.
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Dichtung zu vielen Gelegenheiten -
mit einem leichtem Anflug von melancholischer Ironie gewürzt
Alle Beiträge (c) Walther
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