[vedena]

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Ich schreibe nicht, ich denke nur,
mein Herz ist voller Phrasen.
Als hätt ein kalter Winterwind
mir diese Kunst verblasen.

Das Blatt vor mir so strahlend weiß
wie Schnee, nur mit dem Wissen,
dass es darunter niemals grünt –
kein Frühjahr mit Narzissen.

Seid achtsam und verurteilt nicht -
dies würde ich gern schreiben.
Doch jedes Wort verwelkt in sich
und scheint in mir zu bleiben.

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