Die Rose
In mir welkt eine greise Rose,
die ihre Blüten weise
dem Wind zum Sterben schenkt.
Und mit dem Fall beginnt die Reise
auf sonderbarer Weise
vom Leben, vom Zerfall.
Nun ist die Rose nackt und blütenleer
und dürr zerbricht sie leise:
Ein Leben ohne Sinn.
Ein Wind weht durch mein Herzensleiden
und küsst mir nun die Seele sehr
zu einem Meer, mein Kind,
auf dem die Rosen sterbend liegen.
Die Hoffnungsschwingen siegen,
so soll es immer sein:
weil sie zu einer neuen mir geworden sind.
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