Stur(m)

Wenn Wolken durch die Lüfte schießen,
der Himmel groß ist, klein das Land,
sich Wasser übers Grün ergießen,
verbleiben wir noch Hand in Hand.

Mit Sturheit halten wir die Deiche,
sind sie doch unser letztes Hemd,
mit Hoffnung, das die Höhe reiche,
denn andre Länder sind uns fremd.

Die Fluten werden wieder sinken,
wir stemmen uns mit aller Kraft -
die Möwen fliegen und sie winken,
was zählt ist pure Leidenschaft.