12.11.2015, 16:38
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#1
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ADäquat
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Um Mitternacht
Plötzlich fließen alle Worte
wie aus Zaubermund dahin,
betten sich an Sehnsuchtsorte,
geben blauen Stunden Sinn.
Und dann legen sich die Bilder
wie durch Zauberhand in mich,
zeichnen alles Dunkle milder,
heilen diesen Dornenstich.
Und nun wachsen weiße Rosen
aus den Mauern, aus dem Sand,
reichen allem Hoffnungslosen
ihre grüne Blätterhand.
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© auf alle meine Texte Die Zeit heilt keine Wunden, man gewöhnt sich nur an den Schmerz
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Geändert von Chavali (03.12.2015 um 20:09 Uhr)
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