[poetix]

Die Pflaume hing am Baume
und hielt sich nicht im Zaume.
Auf einmal fiel sie runter,
da war die Wiese bunter.
Dort unten blieb sie liegen,
umschwirrt von vielen Fliegen.
Sie faulte vor sich hin,
mit einer Made drin.

Verpuppte sich die Made,
so war das gar nicht schade,
kroch doch aus dieser Wiege
das kleine Kind der Fliege.
Drosophila hieß sie,
das unverschämte Vieh.

Da werden manche fragen:
Was soll uns das denn sagen?
Die Antwort ist nicht schwer:
Es gibt ne Fliege mehr.