Die wölfische Welt
Immer wieder
dieser Riss zwischen mir und der Welt.
Was sie sagt von sich.
Sie geht auf scharfer Spur, sie wittert
die Beute. Ihre Wörter knarren
im Rostblut der Massaker. Eine Untote,
so geht sie um, die aufgetakelte Greisin.
Im Kleinkarierten wandelt sie,
im Gewand der Gewissheiten.
Die bleiche Zeit. Wenn ich ihrer
gedächte, ich hätt schon
den Mund voll Erde.
|