wolo von thurland

Nein, die Rose hast du nicht vergebens hier gelassen.
Sie sitzt mir nun beim Frühstück gegenüber.
Unsre kalten Hände halten warme Henkeltassen.
Schwarztee, sagt die Blume, wär mir lieber.

Ja, so gleicht sie dir und den von dir bei mir verlornen
im Bett, im Bad, im Klo verstreuten und gemein
hoffnungsgrün getarnten stichel-stachel-spitzen Dornen.
Was ich hingegen fühl, muss Liebe sein.