.
.
.
La petite mort
Ich male dir mit meiner Fingerfeder
perfekte Liebesverse auf die Haut,
denn du hast dich bedingungslos mit jeder
Berührung meiner Lyrik anvertraut.
Durch sanfte Täler, über runde Hügel
führt meine Feder ihren Strich bewusst,
im zarten Rausch verspielter Silbenflügel
erfüllen Wonneschauer deine Lust.
Erlebte Poesie wird nicht geschrieben,
denn ihre Farbe ist das Herzblutrot,
doch ist sie als Gefühl in uns verblieben,
so tief wie nur der kleine Dichtertod.
Falderwald
. .. .
.
.
.