Wut
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Fünf Jahre - welch kurze Frist! -
ist 's her, daß der Tod mir Liebes nahm.
Keine Zeit, daß man darüber vergißt,
wie rasch und kalt er kam.
Der Tod ist ein Übel. Kein Retter,
kein Freund. Schenkt er? Er nimmt.
Kein wildes Posaunengeschmetter.
Letztes Wasser, das der Lunge entklimmt.
Ich hasse den sogenannten Freund Hein,
mag er auch zuzeiten erlösen.
Er plant nicht. Er wartet. Wird sein.
Und doch: Ist er nicht Helfer auch meinem Verwesen?
06.11.2009
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