Spätsommer
Der Sommer schnürt sein Bündel wieder,
gemächlich räkelt sich der Tag.
Die Brise weicht dem kühlen Winde,
schon probt der Fink den Flügelschlag.
Der Sommer schultert rasch sein Bündel.
Die frühen Nebel sind erwacht.
Auf morgentaubenetzten Wiesen
wie feuerrot der Mohn noch lacht.
Geerntet sind die süßen Früchte,
das Laubwerk färbt sich langsam bunt,
die ersten Blätter tanzen Reigen.
Noch bleibt der Sommer eine Stund.
Der Sommer geht mit großen Schritten,
die Grille spielt ihr letztes Stück.
Schon liegen Gärten traumumwoben,
allmählich kehrt der Herbst zurück.