Alt
Das Herbstlaub plätschert windgetrieben
in einem Flussbett aus Asphalt.
Nur noch ein Rinnsal ist geblieben
vom Strom aus Gold. Das Jahr wird alt.
Auch ich, gealtert im Dazwischen
der wandelvollen Tage, bin
verarmt an all den frühlingsfrischen
Gedanken an den Neubeginn.
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Schreiben, wie Monet malte.
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