Eisenvorhang

Der Abend sinkt, er stinkt nach süßem Rost
und menstruiert am Himmel rote Blüten,
erbricht sich Vogelschwärme hoch zu Ost
in Schwefeläthern, die dort wellend wüten.

Und Blumenduft lässt leis uns alle lauschen.
Er stellt zur Schau das Bitten toter Triebe,
worin sie lange schon das Leben tauschen,
und sterben endlich schwach vor Sommerliebe.

Und aus dem lichten Himmel fallen Tränen:
wie sie sich weinend aus den Wolken kehren,
ein Hauch von diamantenem Mondänen,
zur Welt ergraut im Tausendbild vom Leeren.