Das sind die Tage
Das sind die Tage, wo die Himmel weinen,
derweil man ihnen in die langen Bärte zwickt.
Wer weiß denn heut noch, wie das Gegenüber tickt,
wenn Schäfchenwolken überlagern, einen.
Das sind die Tage, wo die Hände machen,
derweil der Kopf längst seine eignen Wege geht.
Wer weiß denn heut noch, wo das Gegenüber steht,
wenn Konformisten über alles wachen.
Wenn alles glänzt, verwandeln Menschen sich zu Steinen,
die man mit strassbesticktem Bandmass misst.
Wenn unter weichen Decken sich die Fäuste ballen,
ist da ein Fallen, gut versteckt vor allen.
Das ist ein Tag, an dem die Himmel weinen,
an dem der Mensch sich selbst und andere vergisst.
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