Ein kleiner Tod
Seine Hand gleitet langsam
über das metallne Gestell
des Bettes, sinkt verkrümmt
auf das silbrig glänzende Laken,
die Mattscheibe schreit die
pornographische Nacktheit
welken Fleisches heraus.
Tränen in den übernächtigt
deformierten Augen,
zitternd hebt sich die Hand,
Bilder fliegen vorbei,
in Öl,
Aquarelle und Landschaften,
Farbschemata und Meer.
Ein splitternder Körper,
Orientierung suchend,
gleitet langsam aus der Zeit
des Tages.
Glockengeläut,
blechern aber bestimmend,
verstummende Rufe nach Ihr.
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