[plotzn]

Tod und Teufel

In einer der stürmischsten Nächte
vereinen sich dunkele Mächte
und brechen das Trommeln der Tropfen
mit unüberhörbarem Klopfen.
Poch, poch!

Mach auf! Wir sind hier, dich zu holen!
Sie stehen in rauchenden Kohlen
und drohen mit Federn und Teeren.
Nun, wirst du uns Einlass gewähren?
Doch, doch!

Der knochige Alte mit Sense
tritt ein und der Mann spricht: Ich kenn'se!
Sie sind doch der Künstler? Der Christo?
Du spinnst! Wir sind Tod und Mephisto!
Ach so.

Dein Leben ist nunmehr verloren,
du wirst in der Unterwelt schmoren
und büßen für all deine Frevel.
Es riecht schwer nach Pech und nach Schwefel.
Oh, oh!

Die Schwaden sind allgegenwärtig.
Der Mann keucht, er wär noch nicht fertig.
Er könne (um Aufschub zu schinden)
die Brandblasensalbe nicht finden.
Oje!

Und außerdem hätte er heuer
null Bock auf das höllische Feuer.
Sein Tonfall klingt mild und versöhnlich.
Ihr nehmt es nicht etwa persönlich?
Nee, nee.