Spurensuche
 

Eine Parkbank finden,
in der Sonne, unterm November,
ausruhen und wissen, die großen Wege
sind nicht zu Ende gegangen,
zu weit für deine Zeit.

Grau dein Haar
vom Staub der Jahre. Fliehende Jahre,
ein flatternder Taubenschwarm,
durch die Geschichte getrieben,
vertrieben aus ihr.

Mitunter das Licht,
und manchmal ein Schatten,
ein Nahen und Fliehen, und du spürst
deine Verlassenheit neu,
die hilflose Stille.