Ich sitz in einem Berg aus Kippen.
Die Augen sagen: sieh nicht hin!
Das stille Lied auf meinen Lippen
vibriert Dank dir, Königin,
ich schenk dem Leben meine Krone.
Was umsonst ist, wollt ihr nicht.
Was keinen Preis hat, dass sei ohne
Wert, weshalb sie im Gesicht

nichts als bloß noch Kälte tragen,
weil über sie der Rubel rollt,
geht ihr gern euch an den Kragen,
wenn ihr auch regieren wollt,
lasst ihr euch vom Zepter schwingen
und verkauft euch gegen Gold,
ihr würdet so gern mächtig klingen
und tut doch nur, was ihr sollt.

Ihr könntet kleckern! Ich könnt kotzen,
während sie pechschwarz abfärben
und bis zum Ende knallhart klotzen –
schließlich muss wer Armut erben –
spielen wir mit innren Kindern,
überholen, wenn sie rasen,
ihr protzt echt mit Zwölfzylindern?
Statt zu zaubern, ja!, mit Abgasen,

damit könnt ihr echt gut leben?
Wir können es nur in der Nacht,
mit Instinkten Vollgas geben
wenn sie die Stadt zum Dschungel macht,
dann Suchen wir nach letztem Guten,
dann wird gegraben im Asphalt
bis wir von Kopf bis Kralle bluten.
Am Tage wird’s dann bitterkalt,

bis eben wollt es keinem fehlen,
jetzt nehmt ihr’s einfach aus dem Hut.
Es wird wertvoll, wenn sie’s stehlen.
Ist Preis zu hoch, tut er euch gut
und an der Ecke lasst ihr’s fallen
mit einem Grinsen im Gesicht;
der Träne, versucht festzukrallen,
sag ich: Ciao Schatz, weine nicht,

der Thomas mit der fetten Wampe
ist halt faul und selbstgerecht,
fühlt sich als King von Resterampe
komisch gut und staunt selbst schlecht,
so wird er es halt niemals bringen,
ich pflück dir Blumen von der Straße,
bring Duft dir mit gebrochnen Schwingen
in kaputter Welt als Vase

und sitz in einem Berg aus Kippen.
Ihr wohnt noch? Ich regiere schon,
das stille Lied auf meinen Lippen
macht daraus den letzten Thron.