Januarregen
 

Regen schiesst durch Panzerplatten.
Wo sind all die Schwalben hin?
Auf den Gräbern liegt ein Schatten
wie ein unrasiertes Kinn.

Raupen rumpeln über Schollen,
sind kein Vogelfutter, nein,
pflügen alles um. Da wollen
Schwalben nicht mehr heimisch sein.

Noch ist Januar, noch gibt‘s Hoffnung
auf ein neues Schwalbenjahr.
Winter, bald droht dir Entwaffnung
durch die ganze Vogelschar.

Drossel, Lerche, Star und Schwalbe,
kommt, so schnell es geht, zurück!
Frühling, diene mir als Salbe,
deck den Schorf und bring mir Glück.