[Walther]

Halbe Tage


Die halben Tage wollen sich nie runden -
Die frühen, klammen, kalten Morgenstunden,
Die grau beginnen und im Grauen enden;
Kein Samen kommt aus diesen lahmen Lenden,

Die sich in feuchten Lottertüchern suhlen;
Man möchte liegen bleiben, dämmernd struhlen,
Die Stunden einfach weiter plätschern lassen.
Doch irgendwann beginnt man sich zu hassen,

Man hasst das Treiben, das Getrieben-Werden,
Den Missmut eingebildeter Beschwerden -
Den Winterhimmel hasst man voller Inbrunst.
Am Fenster kondensiert der nasse Frühdunst.

Man reißt es auf, um doch zu Luft zu kommen:
Die Welt da draußen bleibt zu Grau verschwommen.