[Blaugold]

Wir warten, getrieben, mit pochenden Herzen und warmen Gebärden
auf rhythmisch sich näherndes Singen.
Wie Schwärme von Schwänen in wolkigen Fährten
die rufend den Sommerwind bringen,
nachdem sie dem Winter entgingen.

Es ist so ein Schauen in silberne Augen, wie Fata Morganen,
in der deine Nähe mir vorspiegeln kann,
wie nahe am Tor wir den Exodus ahnen.
Er hält uns im flüsternden Bann
und drängt mich und schiebt uns sanft an

wie Schwäne vor glutroter Sonne, die gleichwohl im Einklang sich wiegen,
mit bebenden, brennenden Schwingen!
Wir stürzen zum Himmel, wir fliegen!
Es darf mich zu dir hin durchdringen:
Das sinnlichste Sterben im zweisamen Singen!