[Christian Wolf]

Als würde meine Klinge
nur die Splitter von den Flügeln schaben,
wie ein Meer aus Haaren
für ein makelloses Gesicht.

Als wäre ich nicht zum Fliegen geboren,
Flügel, wie aus Stahl von Toten,
die Kugeln aus den Worten geschmolzen,
die noch weniger wiegen,
wenn ich sie führe.

Schreien, ohne gehört zu werden,
ohne Stimmband,
ohne Saiten, die ich spielen könnte,
aus der Fülle, die mich hat,
aber ich nicht bin.

Also schneide ich den Vögeln die Federn,
und wie der gefangene Adler
fresse ich die Flügel der anderen,
zu vergessen, wie ich fliegen kann und flog,
über alle, über mich,
ich log.

Mich hatten die Himmel,
aber ich hatte sie nicht,
und die Flügel der Schmetterlinge,
sie brennen für mich.